Insurgé Poétique

Ostracisme…

D’une humide nature, enroulé sur lui-même,

Ouroboros, de l’œuf, conserve l’unité,

Tout cohabite en lui sans autre identité,

La flamme comme l’eau nourrissent son œdème…

Nul ne sait définir l’étrange théorème,

Chaotique et sans nom, l’incroyable entité,

Dans le vide répand sa sauvage beauté ;

De l’interdit, la vie ignore l’anathème…

De l’ordre, le cerbère inspecte l’univers,

Que de chahuts, de bruits, d’inutiles concerts,

Donnant naissance au verbe il classe la pagaille…

Contraires, frères et sœurs vivront inversement,

Du fertile embryon il émiette l’écaille :

En bas sera le blanc, le jaune au firmament…

Comme la mer épand son sel sur les rivages,

A tout instant le cœur, de bruissements furtifs,

Embaume le chemin, maints poudrins fugitifs

Sur l’encre de la nuit estampent leurs visages…

D’aubépine et de quartz, dryades des nuages,

Du vide enluminant les murmures captifs,

D’inédites novas, de souffles créatifs,

Dessinent les contours de lointains paysages…

Merveilleux est le lien, cette inspiration

Qui, dans l’espace-temps, clame sa passion

Et, d’une chose à l’autre, essaime la lumière…

Impalpable le vent, messager du divin,

Comme un fil suspendu sur les pas du destin,

De l’amour retransmet la volonté première…

Prince de l’éphémère aux mille et un visages,

En cela saltimbanque, acteur de mon destin,

Face à tous préjugés j’ironise mutin,

De l’ultime baiser j’ignore les présages…

L’ombre peut bien rôder, déposer ses messages,

Homme libre ici-bas, je reste libertin,

Oyez-moi me moquer de l’obscure catin ;

Je n’ai pas l’appétit des plaisirs nécrophages…

Pardonnez mon humeur, du besoin de jouir,

Dans divers lits j’irai chanceux me réjouir

Et réchauffer mon corps sans penser à demain…

Gardez pour d’autres morts vos roses léthargiques,

Ô ! Funeste oraison, de chants et de musiques,

Entrouvrez mon tombeau sans me donner la main…

Sous le pinceau, d’un verbe éclot un oisillon,

D’un nuage, les cieux dévoilent l’ecchymose,

Sensible, la couleur enlumine ma prose,

D’un trait d’encre, l’amour a creusé son sillon…

Aussi simple que beau l’art, insigne aiguillon,

Attise le brasier, la vérité s’impose,

D’un possible chemin, léger le cœur compose,

Par le rêve emporté je deviens papillon…

Sur les rives du temps jusqu’aux sources lointaines,

J’ai caressé des yeux l’eau vive des fontaines,

Sous l’aile d’un soupir s’énonce l’infini…

Entre les frondaisons j’ai côtoyé les fées,

De leurs cœurs, la lumière exhibe les trophées,

Mon âme, sur un fil, danse en catimini…

Chacun trouve dans l’art sa lumière de gloire,

Non point celle que l’homme inscrit au firmament

Flattant le sombre orgueil d’un maigre monument

Mais celle écrite au cœur même de sa mémoire…

L’aède, de ses mots, penché sur son grimoire,

Décrypte du furtif l’écho du sentiment,

En quête d’infini, son œuvre pour ciment,

Il s’associe au ciel ou du moins veut le croire…

Il compose son chant et, sa foi pour missel,

Il cherche dans l’obscur le lien universel,

Du verbe fondateur la résonance intime…

Qu’importe si son vœu n’est qu’une illusion,

Créateur, il se nomme et, d’une vision,

Le pressentiment d’être, éphémère, l’anime…