Insurgé Poétique

Aux premières fraîcheurs d’octobre, vent d’automne,

Prémices de l’hiver, affûte ses couteaux 

Dont l’arbre ébouriffé, feuille à feuille, s’étonne.

Colverts et bois flottés musardent sur les eaux…

Octobre au teint de braise, ouvre son opuscule,

S’exalte des senteurs d’humus et champignons

Chancis. À pas de loup, tombe le crépuscule.

La nature s’effrite en pelures d’oignons…  

Des nuées de coton toupillent. Gris ardoise,

Le ciel, sur les jardins, dépose ses manteaux.

Marquetées de jasmin et mouchetées d’armoise ;

Ses dentelles de soie, effrangent les coteaux…

Feuillages gangrenés, piquetés de mitraille,

Tapis d’herbes jaspé de sang, de rouille et d’or, 

Ultimes flamboiements que la grisaille assaille,

Enfantant le printemps, la nature s’endort…  

Un violon sanglote un vieil air de bohème,

Les fleurs comme les cœurs en frissonnent d’émois,

Arabesque de craie, estampe d’un poème,

Le souvenir s’affole et glisse sous les toits…

Effluves surannés de rose et d’ancolie,

J’apprivoise des yeux un oiseau migrateur.

Dans les rues, et partout flottent la nostalgie

Et son aile m’emporte, au loin, vers l’équateur… 

Partis d’Afghanistan, d’Irak ou de Syrie

D’Afrique ou du Maghreb hommes désarçonnés,

Ils ont laissé contraints leur maison, leur patrie 

Et se sont embarqués sur des radeaux damnés…

Certains ont pris la mer poussés par la misère.

Exténués par la faim et la précarité,

Ils cherchent dans l’ailleurs une terre étrangère

Où tous seraient admis avec humanité.   

Même si ils sont partis simplement pour survivre,

Comment peut-on laisser tous ces déshérités

Périr sur nos trottoirs et refermer le livre

Sans avoir le remords de nos indignités ?...

D’autres fuient la terreur, la guerre, la torture…

Peuples désespérés, comme des portefaix,  

De frontière en frontière, ils tentent l’aventure 

Et quêtent dans l’exil le droit de vivre en paix…

De la folie humaine, ils ne sont pas coupables

Pourtant nous les jetons comme des chiens lépreux ;

Nous ne valons pas mieux que tous ces misérables

Tyrans quand nous fermons nos cœurs aux malheureux…  

Nous n’avons rien appris des leçons de l’histoire

Toujours les mêmes peurs, voyons la vérité :

Nous avons l’âme sèche et l’esprit sans mémoire,

Eux, ne rêvent, pourtant, que de fraternité !...  

Tous ces regards usés, tendus jusqu’à la corde

Vers l’horizon lointain implorent miséricorde

Mais nul dieu n’est présent, les petits et les grands

Ont bien d’autres loisirs que d’aimer les migrants…

Hommes, femmes, enfants, inconnus sans visage,

Ils viennent s’échouer, comme rats, au rivage.

Sur les laisses des mers, bois flottés, ballottés,

Survivants du naufrage, ils s’assoient, hébétés…

Dérive au fil de l’eau, des bateaux de fortune

Ont laissé dans leur cœur le sel de l’amertume,

Ils ont fui les fusils, la guerre, la terreur

Et puis ils ont trouvé le sable du malheur…

Coquillages brisés entassés aux frontières,

Seul le vent les écoute ânonner leurs prières.    

Ils ont beau supplier, personne ne les entend ; 

Quand périt l’étranger, nulle main ne se tend !...

J’ai vu l’ombre planer au-dessus de mon crâne,

Son souffle me frôler, j’ai vu des assassins,

Au nom d’un dieu, tuer mes amis, mes voisins

Alors j’ai pris la route avant qu’on me trépane…

J’ai laissé ma maison reçue en héritage,

Mon pays, ma patrie, un morceau de mon cœur.

J’ai laissé mon travail, mon passé, mon honneur,

Du livre, j’ai tourné, tête basse, la page

Chaotique, incertain, La vie est un long fleuve.

Oublie à tout jamais la vigne et l’olivier

Et ce chat qui sommeille au bas de l’escalier.

Coquille de noix flotte et vogue vers l’aube neuve

Ils fuient la peur, la mort en regardant cet astre

Qui luit au firmament. L’étoile du Berger

Pour guide, de la mer, ils bravent le danger.

Ont-ils vraiment le choix ? Derrière eux le désastre…  

Partis d’Afghanistan, d’Irak ou de Syrie

D’Afrique ou du Maghreb hommes désarçonnés,

Ils ont laissé contraints leur maison, leur patrie 

Et se sont embarqués sur des radeaux damnés…

Certains ont pris la mer poussés par la misère.

Exténués par la faim et la précarité,

Ils cherchent dans l’ailleurs une terre étrangère

Où tous seraient admis avec humanité.   

Même si ils sont partis simplement pour survivre,

Comment peut-on laisser tous ces déshérités

Périr sur nos trottoirs et refermer le livre

Sans avoir le remords de nos indignités ?...

D’autres fuient la terreur, la guerre, la torture…

Peuples désespérés, comme des portefaix,  

De frontière en frontière, ils tentent l’aventure 

Et quêtent dans l’exil le droit de vivre en paix…

De la folie humaine, ils ne sont pas coupables

Pourtant nous les jetons comme des chiens lépreux ;

Nous ne valons pas mieux que tous ces misérables

Tyrans quand nous fermons nos cœurs aux malheureux…