Insurgé Poétique

L’horloge du salon égrène les secondes,

L’heure sonne le glas comme un triste refrain,

Tout paraît se dissoudre ailleurs dans d’autres mondes,

Tic-tac, tic-tac, au loin s’arrête un dernier train…

Un bruissement de pas résonne dans ma tête,

Une femme me donne un obscur faire-part,

Brisé, le chef d’orchestre a posé sa baguette,

Anonyme, une voix annonce le départ….

Allongé sur ton lit, tu regardes le vide 

Et marmonne à voix basse une vieille chanson,

Dans tes yeux délavés plane une ombre livide,

Je ne sais pas quoi dire et j’en perds la raison…

Éphémères les mots appellent le silence

Et ta main se raidit sous mes doigts engourdis,

J’ai perdu ta chaleur, étrange somnolence,

Il me semble te voir sourire au paradis…

Déjà le jour s’achève, il est temps mon ami

De se dire au revoir, bouche et paupières closes.

Tu me donnes congé. L’âme et le cœur moroses,

Je referme la porte et te laisse endormi… 

Dessein, jeu de hasard ou volonté des cieux,
Sur la table, les dés tournent, capricieux.
Furtivement, sans bruit, par le chas d’une aiguille,
Visqueuse entre mes doigts, la vie est une anguille.
Toisant la destinée au creuset d’un tamis,
Versatile, infidèle à tous les compromis,
Elle vole le peu qu’elle donne, abandonne
Et laisse démuni le passant qui s’étonne,
Frisonne puis s’affole aux portes du néant.
La faucheuse chemine à grands pas de géant
Caracole et bondit sur sa cible hésitante.
Une mouche s’entoile et bourdonne, impuissante,
Dans des filins d’acier. Comme l’insecte apeuré,
Embastillé, mon cœur papillote, effaré.
Gigotant dans la nasse en contemplant les astres,
Il décrypte l’oracle immanent aux désastres.
Oxydé, corrodé, vermoulu, décimé par la peur,
Il attend le moment où viendra la torpeur.
Dans ma tête, une voix, cauchemar ou bien songe,
Le ver est dans le fruit, l’inquiétude me ronge…

L’on s’accroche à l’amour, aux sentiments humains,

À la volonté d’être, à la beauté du vivre.

L’on s’invente un destin mais vides sont nos mains ;

Tous nos désirs sont vains, quand se ferme le livre.

On peut dire et vouloir, se leurrer, se mentir,

S’encorder à la vie. Au gré des espérances,

Estimer, méditer sur le temps, l’avenir ;

Tout n’est qu’illusions, que pertes et souffrances.

Suspendus sur un fil, entre doute et clarté,

L’on attend éreinté devant la grande porte,

Flottant entre deux eaux, l’ultime vérité,

Inévitablement, que la mort nous emporte…

 Depuis le premier jour, le cœur saisit d’effroi,

Égaré dans le monde, à chaque instant, lucide,

Je suis l’autre ! Cet autre allongé, le corps froid, 

Qui porte au fond de lui les gènes du suicide…

Lorsque gronde l’orage et que le ciel chancelle,

Dans la tourmente, il est toujours une chandelle

Une blanche lueur tremblante au firmament

À laquelle une main s’accroche fermement,

C’est la main de l’enfant qui voit partir son père

Qui pour ne pas pleurer cherche un point de repère.

Il ne sait rien du monde et son atrocité,

Il porte l’innocence et rêve en aparté

Aux fleurs et aux oiseaux dans les bras de sa mère

Dont il oublie ainsi la solitude amère…

Le nez à la fenêtre, il regarde danser

Les feuilles dans le vent, les nuages glisser

Comme autant de voiliers vers l’azur en partance

Et il guette son père avec persévérance…

Pour oublier l’attente, il dessine un jardin

Où un homme le prend dans ses bras ou matin,

Il chantonne son nom. Lorsque la nuit est claire,

Au pinacle, scintille un astre solitaire 

Et, quand vient le chagrin, sur son petit cahier,

Il griffonne au crayon un rameau d’olivier…