Insurgé Poétique

De l’œuvre ne pouvant retranscrire l’emblème,

Le désir fait son nid toujours à notre insu,

Que cherchons nous en lui que nous n’ayons perçu,

La chose qui rassure ou la clé du dilemme…?

Flétrissant nos esprits demeure le problème,

Incapables de voir le peu déjà reçu,

Comment se regarder autrement que déçu,

Sans cesse confronter au doute le front blême… ?

Cependant qu’assoiffé de la moindre clarté,

L’homme entrevoit du ciel l’atroce immensité

Il corrode son temps à pleurer sur lui-même…

Absurde de penser vaincre l’éternité,

Orgueilleux qu’as-tu fait de cette liberté

Que te lègue la vie en te disant je t’aime… ?

La poésie est l’art de saisir d’une chose

L’intime et le furtif, c’est cette faculté

A sentir l’au-delà, ce qui sans vérité

Dévoile autant du beau, le clair que l’ecchymose…

Hors du temps, sous les mots, l’instant se décompose,

Impalpable, une voix ranime l’entité,

Cet autre Moi rêveur qui, dans la privauté,

Murmure et se révèle en secret sous ma prose…

Monte des profondeurs la fleur du sentiment,

L’illusoire s’éveille et brille au firmament,

L’occulte, incognito, dilate ma pupille…

Sur les rives de l’âge, assis contemplatif,

J’effleure du ruisseau le souffle primitif ;

Libre de s’envoler mon âme s’éparpille…

Si je t’offre ma rime enfantant ton ruisseau,

Je ne puis négliger la laideur et le sombre,

De mon orgueil bannir le funeste de l’ombre,

Je ne sais qu’adoucir mon ennui de ton eau…

Illusoire est le vœu de prétendre d’un sceau,

D’une clameur, d’un verbe éclairer la pénombre,

De l’infini vouloir apprivoiser le nombre,

De laisser sur le temps une empreinte en biseau…

Au-delà du renom, sa convoitise hautaine,

 De la vie aborder la sublime fontaine,

Respirer son poème au sommet de l’autel…

Si j’aspire au divin que le ciel me pardonne,

D’une quête de sens, face à lui, je me nomme :

« Je ne suis qu’un passant pitoyable et mortel… »

Il ne serait qu’un tronc s’il n’avait pas une âme,

Quelle chose pourrait mieux qu’elle le nourrir ?

Sans sa présence en lui, le corps, prêt à mourir,

Roderait dans la vie en recherchant sa flamme…

Il lui cède l’objet sans extase ni drame,

Elle en fait un propos, de l’argile à pétrir

Et perçoit pour son bien ce qu’il doit acquérir,

Du chemin qu’il parcourt elle tisse la trame…

Essentielle substance au contour éthéré

Nul n’en a jamais vu le galbe enténébré

Mais chacun en prédit l’ineffable importance…

D’un murmure sensible au plus profond de soi,

D’elle, vient la conscience immanente du Moi :

« A l’être que je suis : elle donne existence… !

Trouble et pourtant connu, fardé que ce visage

Enténébré de bleu, comme un portrait hagard,

Couché sur le miroir son fantasque regard

Dessine les contours d’un autre paysage…

Ondoyant, son reflet fragmente son image,

Aussi compréhensif qu’allogène et blafard,

Fantomatique halo, se dévoile sans fard

Mon double introverti solitaire et sans âge…

De l’être à son contraire est-il un lien secret ?

De s’entrevoir chacun paraît avoir regret ;

D’un sillon sur mon front j’appréhende ma crainte…

D’améthystes mes yeux consultent la psyché,

Emerge de l’augure un sentiment caché :

Sur le cristal, la mort a posé son empreinte…