Insurgé Poétique

Imperturbable sphinx, sublimant le silence,

Il me tourne le dos couché sur mon bureau,

Mais je sais qu’il surveille, orgueilleux et maraud,

De moi, le moindre geste, en feignant l’indolence…

Il suffit que je bouge aussitôt, il s’alarme,

Il s’étire, il s’allonge et bondit lestement

G riffes rentrées, sur moi puis, s’installe amplement,

Pianote et ronronne, et me laisse sans arme…

Blotti sur mes genoux, les paupières mi-closes,

Librement, il me dit, à sa façon, l’amour,

La sérénité d’être, à chaque instant du jour,

En harmonie avec l’immensité des choses…

Étendu délicat en de multiples poses,

Il me tient sous son charme impassible et câlin,

Mais au plus petit bruit, l’adorable félin

Se révèle soudain roi des métamorphoses… 

Des éclats de métal disent son caractère,

Imposent le respect, réclament des égards,

D’une sombre clarté, quels que soient ses regards,

L’agate de ses yeux donne une âme au mystère…

Qu’importe d’où il vient, son bouquet, sa valeur,

Son cépage ou son goût, ses tanins, sa couleur,

Le bon vin c’est celui déposé sur la table

C’est celui que l’on sert à l’ami véritable…

C’est celui que l’on boit avec joie et désir,

Sans vraiment le goûter juste pour le plaisir

De l’instant partagé, du bonheur d’être ensemble ;

Le bon vin c’est celui qui le soir nous rassemble…

Quel que soit le domaine où il fut cultivé,

La barrique, la cave où il fut élevé,

Sa teneur en alcool, son flacon, sa bonbonne,  

L’étiquette qu’il porte et le nom qu’on lui donne,

Le bon vin c’est celui du moment solennel

Où l’on trinque gaiement à l’amour fraternel,

C’est celui qui vous grise et vous tourne la tête ;

Le bon vin c’est celui que chante le poète… 

Tout au fond d’un couloir, en d’étranges maisons,

Il est des escaliers, qui,  comme des impasses,

Ne débouchent sur rien d’autres que des prisons ;

Là restent à jamais closes des portes lasses…

L’oreille à leurs battants, le cœur désemparé,

Dans la pâle clarté des jours et des nuits sombres

Où bruissent les secrets, j’écoute soupirer,

À mi-voix sangloter, le chuintement des ombres…

Au bord d’une étagère, un vieux livre écorné,

Une main en caresse, une à une les pages,

Ainsi passe le temps, le temps désincarné

Dont seule la mémoire esquisse les visages…

Accrochés sur les murs, la pierre ou le torchis,

Souvenirs délavés, des images troublantes,  

Des cadres, des photos, des spectres défraîchis

Frissonnent, tremblants, dans la lueur des lampes…

Chevrotantes, des voix, d’un murmure parfois,

Comme des disques rayés, ressassent, monotones, 

Le lancinant refrain d’une chanson d’autrefois

Que reprennent en chœur d’antiques gramophones…

Sur de profonds sofas aux velours safranés,

Sirotant du thé froid aux arômes fadasses

Et brûlant de l’encens, des parfums surannés,

Des êtres égarés survivent têtes basses…

Lorsque lasse la nuit redresse ses vertèbres,

Qu’elle s’étire comme un chat vers l’Occident

Et qu’elle fait son lit le jour pour confident,

De ses poches, soudain s’éloignent les ténèbres,

Un sillon de cobalt maquille ses paupières

Puis, quand elle secoue, avec soin, son mouchoir,

Jaillissent des oiseaux de sa robe en pochoir,

De son royaume un œil embrase les frontières,

Dans le ciel des maillons font des colliers d’agates,

Aux confins de ses doigts brillent des anneaux d’or,

Tandis que doucement, sans bruit, son cœur s’endort,

 Il pleut des papillons et du soleil en grappes

Coule dans les vallons. Des gerbes de glycines

Et des ruisseaux d’iris jaillissent des coteaux,

Sublime, la nature entrouvre ses manteaux ;

Dans les prairies, plus loin, s’égaient des capucines…

D’un battement de cils, la terre, au fil du paysage,

S’éveille et se transforme en immense jardin,

Sur son corps déambule un joyeux baladin

Qui, dès l’aube naissante, effeuille son corsage…

Ici, tout est sinistre ou presque, le béton

Projette sa laideur, grise, nauséabonde,

Son ombre verticale. À la face du monde,

Il hurle sa misère et ses murs en carton

Se fissurent. Ses fers, mis à nus, corrodés,

Se lamentent. Parfois, un bloc de pierre tombe

D’un angle, d’un balcon sur le parvis immonde,

Sans pelouse ni fleurs d’immeubles dégradés

Où, du matin au soir, maraudent, désœuvrés,

Des jeunes méprisant le collège, en rupture

Avec la société. Narguant la préfecture,

Asociales, leurs lois sont celles des cités.

Certains sont au chômage et d’autres délinquants,

L’un revend de la drogue, un autre porte une arme,

Ils deviennent ainsi voleurs ou trafiquants

Parfois même assassins sans verser une larme.

Ne montrant pas l’exemple en négligeant l’éthique,

Le profit pour moteur au lieu du fraternel, 

De la cause à l’effet, la société fabrique

Des générations perdues, des criminels. 

En ces lieux délaissés, seuls les déshérités,

 Smicards, fils d’émigrés, chômeurs, ou bien familles

Pauvres, comme exilés aux frontières des villes,

Survivent oubliés par les autorités…